café com leite e pizza gelada

aquele desespero cru do tempo inexorável que puta que pariu passou de novo, você acorda na mesma cama que acordou há dois dias, mas há dois dias as coisas pareciam ótimas e você ia sair na rua, fazia sol, você tinha todos os eixos do tempo e do espaço se desdobrando na sua frente

hoje continua fazendo calor, mas o sol não quis dar as caras como se não se dignasse a compartilhar desse dia com você

é quase como que você tivesse acordado, saído da sua casa e entrado imediatamente no banheiro de uma unidade qualquer das Lojas Americanas. todo amarelado; nem sujo, nem limpo. na sua frente, uma pia com aquelas saboneteiras em formato de balão, sabe? aquelas que você dá um peteleco pra ela girar no próprio eixo e liberar sabão do mais vagabundo. o cheiro de um cigarro fumado nos primeiros meses do governo FHC. esse cigarro tá preso aqui faz mais de 20 anos, mas você não, você pode simplesmente sair pela porta, então você sai, e

continua fazendo calor, mas nem o sol quis dar as caras